Regole di comportamento femminile da tenere durante il Mondiale

In realtà il mondiale è terminato domenica scorsa. Io l’ho capito lunedì quando mi son chiesto “che partite ci sono oggi?”. No, non facciamo gli ipocriti: lo sappiamo tutti che è così. Ciò che andrà in onda nei prossimi tre weekend è una faccenda privata tra membri di un club, privato anch’esso. Un’appendice, insomma. E poi, scusate, cos’era che aspettavamo da ben quattro anni? Non certo le prodezze di coloro che possiamo puntualmente rivedere ogni dodici mesi nei due tornei principali e nelle finestre programmate dei test match. No, noi stavamo attendendo con ansia proprio loro, quelli che bramano l’appuntamento iridato come passerella per stupire il mondo. Coloro sui cui puntano quei riflettori da cui, forse solo di sfuggita, verrano illuminati di nuovo. Ecco il vero motivo per cui ci siamo eccitati per la vittoria dei nipponici sul Sud Africa: era ciò che sognavamo da lustri. Siamo sinceri, non proviamo tutti un po’ di nostalgia all’idea di non rivedere le grigie facce da minatori dei georgiani, che hanno appena terminato una giornata di duro lavoro nelle ruck, da cui fuoriescono coi volti ricoperti di polvere, che ne rende ancor più truci le sembianze ? E non è di gran lunga più affascinante assistere al mistico rituale che Goromaru offre agli dei del gioco, prima di catapultare il pallone tra i pali, piuttosto di quella inquieta danza di Biggar, che pare sia posseduto da un sinistro spirito maligno, quando si appresta a fare altrettanto? O non era forse piacevole vedere ondeggiare le zazzere scomposte ed assimetriche dei canadesi dai volti ottimisti, degni di giovani universitari il cui idealismo non sia ancora stato mortificato dal mondo adulto del lavoro? Per non parlare della magica follia dei figiani, che ci rapiscono proprio perchè contrappongono la loro libertà gioconda al nostro cinico pragmatismo occidentale. Ecco allora qual’è la vera essenza del mondiale ed ecco perchè le “piccole” ci mancheranno tutte. Tutte, tranne una: l’Uruguay. I sudamericani non appartengono a tutto ciò, loro sono una testimonianza del passato. Di più, loro rappresentano la cattiva coscienza di World Rugby. E gli organizzatori – diciamolo – si sono rivelati dei pacchiani, oltre che insensibili, ad averli dati in pasto alle fauci di squadroni superallenati ed ipervitaminizzati, in stadi traboccanti di folle morbose che sparavan loro addosso migliaia di flash, in nome del ricordo a tutti i costi. Avrebbero dovuto gentilmente accompagnarli fuori, farli accomodare sulle splendide carrozze della famiglia reale, fatte venire appositamente per loro, e condurre il corteo verso i prati meravigliosi di Cambridge, Oxford o Eton, dove avrebbero potuto praticare quel gioco – e non sport – a cui essi ancora appartengono, contro giovani come loro, che a quel gioco diedero vita, praticandolo su campi privi di steccati e tribune, dove chiunque può giungere in qualsiasi momento, aprire una seggiola piegevole da campeggio ed assistere alle evoluzioni di chi il rugby lo pratica ancora per divertimento. Possibile che abbia notato solo io quel numero 7 dalle gambe magre e sottili, dalla muscolatura normale che si piegava in mischia e vedeva ringhiare di fronte a sè dei bestioni enormi che, ad ogni ingaggio, catapultavano lui ed i suoi compagni metri e metri all’indietro e loro a spingere come dei disperati, pur sapendo che l’esito era già scritto da prima? Non rimandavano ad antichi giocatori francesi di 5 Nazioni dei primi anni 70, quei suoi baffi morbidi ed il caschetto troppo largo che gli scivolava sui lati della testa, costrigendolo ad aggiustarselo di continuo? No, quella uruguagia è una squadra venuta dal passato a ricordarci di quando si giocava il rugby e l’hanno costretta a confrontarsi con gente che ormai pratica un’altra disciplina, per la quale non è stato ancora coniato un termine adatto. Sembrava di rivedere i lusitani di due edizioni fa, con la differenza che allora esisteva ancora un flebile margine residuo per il romanticismo dei tempi che furono, mentre oggi contano solo i freddi calcoli della tecnologia. Era ovvio che la frustrazione della lotta impari avrebbe finito per far scattare in loro il nervosismo: così si spiegano i tafferugli coi figiani ed il rosso al loro giocatore più noto. “Ma come: non erano i buoni bisognosi di sostegno?”, avrà pensato il pubblico politically correct. Eh già: provate ad immaginare Rudolf Nurejev che, con le sue soavi piroette, fosse entrato sul ring ad affrontare Muhammad Alì. Sarebbe bastato un unico colpo a mandarlo giù. Ovvio che, appena si sarebbe riavuto, lo avrebbe aggredito in modo scomposto, ingiuriandolo di brutto. E a quel punto qualcuno a pensare “ma questa non è noble art!”. Lo scandalo è tutto e solo in chi ha voluto mischiare il passato con chi è proiettato nel futuro, facendo finta che, nell’era della globalizzazione, siamo ormai tutti un’unica cosa. Anche chi si occupa d’altro nella vita e vede ancora della poesia nel praticare un gioco, che non sia già ciò che per molti è un semplice impiego.